• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
22:12 

По просьбе трудящихся.

Я подумаю об этом завтра (с)
Выложила еще одну переделанную сказку. :) Угадайте, какую:

zhurnal.lib.ru/s/sorokina_a_n/ask_for_me.shtml

@темы: творчество

15:52 

Предлагаю взаимовыгодное сотрудничество

Я подумаю об этом завтра (с)
Народ, мне тут приспичило набить руку на написании сценариев и диалогов для игры. Если есть желающие, обращайтесь. Поскольку я не профи, и работаю для "портфелио", предложение бесплатное, но очень желательно с выходным результатом (чтобы было на что ссылкой похвастаться).
Если интересен штиль, добро пожаловать на мою страничку на СИ. zhurnal.lib.ru/s/sorokina_a_n/

@темы: игра, предложение, сценарий, творчество

00:19 

Жизнь и Смерть.

Я подумаю об этом завтра (с)
- Почему? Почему эта паскуда обходит меня стороной? Что я делаю не так? Почему другие, а не я?
Серые стены крутятся, превращаясь в подобие небес. Серых небес. Пустых. Грязных.
- За что? Почему я? Почему не другие? Я не хочу!
Безлюдные коридоры смеются в лицо, словно намекая, что больше никого, ничего нет.
Как близко, и как далеко эти два «Я». Однажды, по странной шутке судьбы, дороги сведут их вместе.
- Знаешь, я ведь не хочу, - признается тень в узком черном пальто.
- А я не могу, - усмехнется усталость в старой куртке.
Все так сложно, но на дне бокалов с пивом плещется мутная уверенность. Все, может быть, куда проще, чем кажется. Может быть…
- Давай меняться, - ухоженная ладонь протянет, вдруг, старинную монету.
- Хм… а неплоха идея, - ляжет сверху грубая рука с желтыми от курения ногтями.
И как только монета поменяет владельца… время замрет, и Вселенная остановится. Потому что разве есть что-то более священное, чем договор, скрепленный на пороге двух миров залогом, пропитанным временем и судьбами. И еще потому, что разве есть сила, способная поменять местами две судьбы?

- Но, однако, как он тебя любит! – восхитится странная тень в углу пивной.
- Это не так почетно, как та, другая любовь, - грустно вздохнет легкое облако на барном стуле. – Ну почему мне всегда достаются… паразиты? А тебе – самые лучшие. Почему?
- Не всегда, мон ами, не всегда. Впрочем, зерно истины тут есть. Посмотри-ка вокруг. Что ты видишь?
- Жизнь, - кажется, в шепоте облака скользнет недоумение.
- А я – потенциальную смерть. Вот так. Все зависит только от того, кто смотрит.
Тень слегка заденет полного лысоватого мужчину, спускаясь к бильярду.
- О! Вот и еще один счастливчик. Он пока тебя не ценит, мон ами. А вот через недельку, после посещения врача… Ты никак не хочешь понять, что, только увидев меня, они начинают любить тебя больше всего, что любили когда-либо раньше.
- Но не все, - шепнет облако, заглядывая в усталые серые глаза, в которых только-только рождалась Надежда.
- О, подавляющее большинство. Обжоры клянутся соблюдать диету, пьянчужки – завязать, сластолюбцы – стать набожными, скупцы – раздать деньги приютам. Они готовы на все ради тебя.
- Они любят меня, но становятся лучше лишь при встрече с тобой. Почему?
- Может, потому, что тогда им уже нечего терять. Ко мне они не заберут с собой ни копейки, ни кусочка, ни глоточка, ни поцелуя. С ними остается только то, что есть внутри. А внутри… ну, что-нибудь хорошее там всегда отыщется. И им хочется хотя бы в самом конце, сделать что-то, чтобы их запомнили не такими, какими они были, а лучше.
Тень задумчиво примерится к свободному кию.
- Но не все! – восторжествует облако. – Были такие преступники, что перед смертью не только не становились лучше! Они даже кичились своими убийствами.
- Наивно, мон ами, - шар поднимется в воздух, прокрутит в нем сальто, и упадает в ближайшую лунку, – они тоже всего лишь хотят, чтобы их запомнили. Запомнили… в своем роде «лучше», чем они были.
- Но тогда, - облако растеряется, - есть ведь и хорошие люди, которые живут долгую жизнь.
- Редко счастливую, - еще два шара отправятся за первым.
- Сон…
- Да, друг мой? – кий ложится на место.
- А давай… поменяемся?
И тогда время понесется вскачь, смывая остатки неподвижности с улиц, из углов пивной, с уставших лиц. Громко возмутится полный лысый мужчина у бильярдного стола, с которого исчезнут все шары.
Уберет руку, спрятав монету, высокий незнакомец в черном пальто.
- Подожди, - хрипло потянется за ним собеседник в старой куртке.
- Прости, дружище. Я не могу. Не должен, потому, что так не честно.
- Да какое, нахрен, честно! – крепыш в старой куртке шарахнет пивным бокалом по стойке. – Что тут честного?
- Не знаю. Просто чувствую. Я должен уйти, ты – остаться. Подумай лучше о тех, для кого ты еще можешь что-то сделать. Не о себе. Хоть раз не о себе.

@темы: творчество

Каталог моих мыслей

главная